Дом, в котором не был
Я помню дом, в котором не был.
Ни разу в жизни не был в нём.
Пропах заплесневелым хлебом
И самокрутками тот дом.
В углу, на пыльном старом кресле
Газета из СССР.
А в лживой памяти воскресли
Преступник, милиционер...
Наверно, старый участковый,
Ходячий труп среди живых.
С портфелем и в шинели новой
Снует среди квартир пустых.
В советском узеньком подъезде
Стучится в двери сапогом.
Сидит мужчина в старом кресле,
Упёршись в скулу кулаком.
Молчит, боится, ждёт чего-то...
И вот раздался громкий стук!
На лбу возникли капли пота.
Похмелье? Духота? Испуг?
А милиционер стучится,
Мужчина курит и молчит,
А по стене ползёт мокрица,
А самокрутка всё дымит...
Стучится в двери участковый
Десятилетья напролёт.
Он наглый, злой и трёхметровый!
Молчит в квартире мой народ.
Боится скрипнуть половицей,
Боится прыгнуть из окна.
И, наблюдая за мокрицей,
Сидит безмолвная страна...
Янв 2026
Согласен с комментом Черного.
Все припомнить не дано.
Хроника, она как жизнь,
Вроде с красками всегда,
А пословица одна…
Спросишь расскажи подробней,
А в ответ:
… Черно — белый все сюжет…
…
Потому как… других то мыслей нет…
Чуть-чуть испуганный мужик
Глазами хлопая, боится
На бейдже имя — Джон Уик
Сидит и смотрит, не моргая,
На белой лампы страшный свет
Баланс на узком койки крае
Ужасных мыслей винегрет
На спинке койки есть табличка
В коротких строчках весь портрет:
Пуглив, тревожен, истеричен
И депрессивен, но поэт!
За дверью страшный участковый
Под койкой чуди племена
Над входом амулет — подкова
Зелёным крашена стена
Залечь полезно на матрасы,
Когда весь мир тебе грозит
Тревожный чемоданчик красный
Дежурного врача визит
Вокруг шныряют спецагенты
И персонал как телепат
В глазок взирает перманентно
Скажи в чём сила, старший брат?
Болит душа всей болью мира
Не спрятать в тумбочке проблем
Луна — ехидная проныра
Кошмар диктует в циклы тем
Непросто выжить, отрицая
Действительности грозной явь
И если проблески мерцают
Погаснуть словом их заставь
Ворвутся киллеры в палату
Спецназ на штурм вперёд пойдёт
Из пулевых отверстий вата
Матрасов скудно поползёт
Но попирая правдой кривду
На крыльях собственных стихов
Всем понесут свою обиду
Свободных стайки мотыльков…