Этот мир

Этот мир – он такой, состоит из чудес.

Дождь ли, снег – волшебство обычное.

День - всего-то сюжет для естественных пьес,

Ну а ночь – что-то очень личное.

Он по-детски наивен… но цену всему

Знает все ж. Скептик он, однако же.

Половинчатый… жмет полусвет полутьму…

Но всегда жизнь идет с аншлагами.

Любит он беспардонных властителей мод,

И бездарных поэтов… может быть,

Он сегодня прошел этот строгий дресс-код,

Но с зимой поменял привычный вид.

От осенней печали до зимней тоски,

Только шаг. Грань у века тонкая.

Напитавшись дождями, всему вопреки,

В церкви русской, да под иконами,

Вволю пьет он единым глотком благодать.

Суетится с утра безбожником.

Сокровенное пишет украдкой в тетрадь…

Не прощая, впрочем, оплошности.

Мир - простой в своей сложности. Он лабиринт,

Из которого нету выхода.

И не нами придуманный бешеный спринт,

Мы в развалку бежим по прихоти,

Ускользающих в прошлое минувших дней.

И не видим чудес обычных мы.

Этот мир – он такой, без особых затей,

И мы пойманы все в нем с поличным.