Романс

На самом деле, погоди, 
не трогай струны:
гитара плачет
на груди 
у ночи 
лунной,
листает ветер 
за окном
страниц признанья,
на спицах льда
блестит вода – 
воспоминанья…

Сжигая письма января
в костре разлуки,
я вижу как
в огне горят
признаний звуки,
и в них глухая 
пустота
никчёмной пыли;
спасибо, письма, –
просто так.
За то, что
были…