Аллергия

на тех, кто пробегает мимо,
глухих… и с кляпами во рту,
кто, чуя гарь, не видит дыма,
тумана белую фату…

на тех, кто в розгах видит розы,
а в розах – милый натюрморт,
на тех, кому стихи и проза – 
не Божий промысел, а спорт…

кто на вершине экзальтаций
в любви клянётся зеркалам,
на липкие от страха пальцы,
и паутину по углам…

на щит зонтов, дразнящий воду,
в тот самый миг, в тот самый час,
когда тошнит от нас природу,
и нас самих тошнит от нас…