Настоящая поэзия в иллюстрациях не нуждается.
Тип произведения:
Авторское
Грустно, холодно, зябко и сыро
на вокзале республики Тьма.
Еле светят чужие квартиры,
но сияет на взгорье тюрьма.
Неизбывные души народа
в безработной убогой стране
видят дождь беспросветный, голодный
на железных скамейках во сне.
Электрички развозят по свету
по райцентрам здесь каждую тень.
Что я делаю тут без билета
и с пустым кошельком целый день?
Тут же бродят мошенники, воры,
проститутки, бомжи и хамло,
длинноногие фифы в коридорах,
где хохочет всемирное Зло.
Что за темные, бледные лица
суетятся и ждут поездов
сей округ деревенской столицы
не людей — а ходячих гробов.
Понесет их судьбиной уремной
стороной кто на север, на юг
мимо кладбищ великих, огромных,
мимо всех полусгнивших лачуг.
…
Не выходи из комнаты, не совершай ошибку.
Зачем тебе Солнце, если ты куришь Шипку?
За дверью бессмысленно всё, особенно — возглас счастья.
Только в уборную — и сразу же возвращайся…
…
И.Бродский