Ода творцам слога

(посвящение Д. Китсу в его «annus mirabilis»)

Мы грёз творцы, мы школяры видений

В розарии неведомой красы,

Мы ожерельем девственной росы

Притихли у престола сновидений,

Растаяв, вдохновения вкусив,

Услышав в шёлке чудных песнопений

Блаженно тихий сладостный мотив.

Мы рождены в садах ночных, плодами

Созрели, сластью у озерных вод,

Где музы юные спешили в хоровод,

Взласкавши имя Бахуса устами,

К лугам, незримым смертным,

Где лазурью, как негою, небесный свод

Укрыл весну покровом милосердным.

Здесь десять стрел ветрам весёлым вторя,

Всегда находят цель среди красот –

Так развлекается в беспечности Эрот,

С пиитами в изысканности споря.

О, праздность, что осенняя лоза,

Способна утвердить слог меж высот,

Прозрачна и чиста ты, как слеза…

Искали тре́пета, что музы нам внушали,

Лобзая души наши серебром

Восторженности тихой и теплом

В звучанье лиры, так и мы припали

К устам сих песен, а вкусив сие,

Пришли на твердь земную, чтоб потом

Вернуться в сад бессмертных по росе.