Пустохрамица
Тип произведения:
Авторское
И был глас. Не из куща, а из нутра,
Где смолкли все речи и борьба.
Он вещал: «Воззри на усталость, ибо пора
Твоей плоти стать пустохрамицей».
Не желай ты души ближнего, нет её —
Лишь отраженье в колодце паденья,
Где темно и бездненно, где ничего
Кроме твоего ждёт прозренья.
Возоплю ли я из бездны сей?
Иль смолкну, как Иона во чреве?
Нет ни кита, ни Бога, ни злодея —
Лишь соль на устах от пота и гнева.
И сказал я: «Се, лежу на одре моём,
Моя свеча не светит, но тлеет.
Она питается моим жиром и псалмом,
Что я слагал, но воспеть не сумел я».
Простираю руки к пустоте немой —
Она меж стен, и молчание длится.
И сердце моё на длани её самой,
Но она не сжимает, не тщится.
Нет мне обличья в очах её каменных,
Нет имени — лишь шёпот страницы,
Где черви уставшие, вязкие, странные
Ткут узоры, лишённые лица.
И был вечер, и утро: день один.
Я не отделил свет от тьмы — не стало света.
Не благословил я это — не проклял,
Ибо нет у молчания ответа.
И остался лишь прах от слова моего,
Которым я назвал бы это… но не назвал.
И ветер носился надо мной, и я понял:
Вся плоть — трава, и слава её — не стала.
Исчезло всё, как дым в ладонях у заката,
Осталась лишь тишь, что сердце обрело.
И в этой тишине, где нет ни брата, ни врага,
Я сам себе и царство, и предел, и зло.
