Тоска

Зазубрив эту зиму на память,

Зарубив на носу этот год,

Шел я долгой дорогою к храму,

А пришел за избу в огород.

Там за ветром вечерним печальным

Деревянный вздыхает сортир,

За лесочком, на хуторе дальнем

Хлещет горькую старый сатир.

Сбоку сгорбилась  низко церквушка,

А над кладбищем серпик Луны…

Эх, воскрес бы сиятельный Пушкин,

И прогнал бы тоску из страны.