Злое время срезает пластами
Мои годы, а я всё живу.
Я готов к своей будущей драме —
Никого за собой не зову…

Кружит ветер оглохшую осень,
Её слёзы у всех на виду.
Исчезает осенняя просинь,-
Я по сонной аллее бреду.

Где-то слышится крик журавлинный
На исходе дождливого дня.
Птицам путь предстоит к югу длинный,
Но лишь только не для меня.

Эта разница вся в возвращеньи —
Журавли возвратятся домой.
Человек не вернётся на время,
Коль уйдёт на последний покой…