Сорок.
Сорок… по приметам не хорошее число, но вот такой номер файла создается в блокноте,
Больше месяца уже прошло, как я пишу свои мысли на автопилоте.
Изменений каких то не замечаю, возможно со стороны виднее всем будет,
Но я как то по прежним временам скучаю, хотя они и были не очень по сути.
Мне стало сложнее просыпаться рано, я сейчас над этим работаю,
Да и состояние здоровья не подарок, еще и бытовые копятся заботы.
Я не вижу особо света на горизонте, не успеваю его искать,
Но мне по прежнему светит солнце и я по прежнему не перестал писать.
Откуда то все равно черпается вдохновение, мне кажется я знаю откуда оно,
И это нечеловеческое терпение, оно ко мне не заслужено.
Я выбрал нишу в которой не просто все, избрал маршрут в никуда,
Горизонт лишь проекция плоскости, удача находит своих сама.
Но вот сегодня я проснулся подавленным, без каких либо к тому причин,
Еще недавно я считал себя оставленным, сегодня думаю что не один.
И когда со мной просыпается пресловутая гордыня посредственность,
Колыбелью разума её убаюкаю, я за нее несу ведь ответственность.
Ветер в Питере какой то сильный стал, будто кричит что бы я понял,
С быстрою скоростью пролетает листва, быстро остыл кофе мой на балконе.
Быстро сейчас поменял суть стиха, быстро я даже на это ответил,
Быстро меняется все и слегка, я медленно как то все это заметил.
Если вам понравилось: