Ты думаешь...

Ты думаешь, что осень - это иней,

Ложится что под утро на аллеи,

Как пледом льдом заковывая ныне,

На тротуарах лужи дождевые.

А я считаю, осень – это краски,

В безумстве что разлиты на деревья.

И словно в детской необычной сказке,

Багрянец там касается рельефа.

Ты скажешь мне, что осень – это тучи,

Впитали пепел пухлыми боками,

Пролиться что дождем готовы жгучим,

Излиться нынче октября слезами.

А я отвечу, осень – это птицы.

Величественный клин, летящий в небе.

Дымок костров лежащий на ресницах.

И ветры там не сковывают цепи.

А впрочем, осень – это увяданье,

Одетое в роскошные одежды.

Быть может, даже зимнее дыханье,

Не лето, не зима, а где-то между.