Кактусы
Тип произведения:
Авторское
На окне моем много цветов,
Но цветы те совсем не просты:
Нет ни стебля у них, ни листов,
Необычной они красоты.
Нет и нежности в них, как во мне,
Скромно прячем мы душу глубоко.
Расцветаем чуть-чуть по весне,
А по осени нам одиноко.
Нас с рожденья не баловал мир,
Был суров и опасностей полон.
Каждый шаг, каждый вздох, каждый миг
Был борьбой против собственной боли.
Вместо листьев растим мы шипы,
И цветы свои прячем под ними.
Мы снаружи просты и грубы,
А внутри, как и все, мы ранимы.
Ни один не похож на другой,
И любим, и прекрасен, и нужен,
И напоен, и выращен мной,
И с другими, конечно же, дружен.
Пусть мне боль причиняют они,
Раня руки своими шипами –
Так в любви к нам Создателя мы
Огорчаем своими делами.
Но, как он, я ликую, когда
Мне на радость они расцветают,
И бросают вокруг семена,
И потомство своё порождают.
И расскажут потомству они
Про далёкие жаркие страны,
Где с песчаных вершин искони
Смотрят кактусы в даль океана.