Листок, что вырван...

Листок, что вырван из простой тетради в клетку,

Исписан мелким почерком моим,

Ненужной скомканной он под дождем салфеткой,

Лежит… Лист как и я теперь без сил.

Чернила таят под напором капель мутных.

От них как будто плавится душа.

А дождь – усталый одинокий вечный путник,

Притворно плачет за меня, ханжа.

С рассветом новый день прервет дождливый танец,

Туч стаи с ветром он прогонит прочь.

Вот только лист утратил первозданный глянец,

И он не сможет мне теперь помочь.