Идут года...

  ИДУТ ГОДА…
Идут года, как поезда,
В своей последовательности строгой.
Не успокоит проводник меня,
Что еду я своей дорогой.

Куда торопишься, родной?
Ведь сзади  полустанков много.
Ты проскочил их стороной,
И у тебя была не та дорога.

Года богатство, говорят,
Но их в багаж не упакуешь.
От времени они и так сгорят,
За пазуху их тоже не засунешь.

За жизнь ты много растерял,
Не дорожил, то, чем гордился,
Быть может, поезд твой отстал,
А может стрелочник сменился?

У нас ведь в жизни часто так,
Вину на стрелочника свалим.
А чтобы разобраться, что и как,
Безвинного  на эшафот отправим.

А если рельсы кончились, тогда, 
Что делать машинисту?
Но, поезда, это года…
Напишем жалобу министру.

Министр, конечно, не дурак,
Забот своих немало.
Сберёг он рельсы, просто так,
Их хватит до Урала.

Пусть поезда, это года,
И рельсы не кончались,
А вороватые министры,
Нам больше не встречались.
             
В купе  динамик всё хрипел:
«Мои  года, моё богатство»,
То Кикабидзе песню пел,
А для меня это лекарство.
        *** июнь 2017.