Мои дороги

­­­­­Занимается утро ни шатко, ни валко:
В полутьме узнаётся не каждый предмет.
Без попутчиков рано спешу на рыбалку,
Уходя от бетонки в пространство примет.

Муравой зарастает грунтовка былая…
Я безлюдью такому по-своему рад.
Отступая назад, от меня уплывает
Одичалость садов без домов и оград.

Здесь не ездил никто, может, даже годами.
С благородных дерев спелый падает груз.
Как гордится роскошная осень плодами!
Жаль, никто не попробует яблок на вкус.

А дорога ведёт чуть заметным порядком
Мимо тиной затянутых старых прудов,
До реки, где бобры ремонтируют хатку,
И никто не заметит их славных трудов.

Где трава, от осенних туманов сырая,
И листвы на берёзе желтеет платок…
Там стоят почерневшие стены сарая,
Сохранившие чудом сухой закуток.

Будет в небе кружиться бездомная птица,
И заглядывать месяц в прогал камыша.
У костра мне, возможно, деревня приснится,
У которой живой сохранилась душа.