Сон

Снится уж неделю сон один и тот же,

На плоту из рифм плыву в пучине фраз.

И слова пульсируют в вращении свободном,

Словно выставляя свою сущность напоказ.

Ляжет дым риторик на листок упрямо,

Точка с запятой на шахматной доске.

Строфы в голове вскипают огненным вулканом,

Мысли я записываю мелом на листе.

Утром я проснулась, а экран мерцает,

Тонкую являя строчек тайных нить.

И совсем не помню я, когда их написала,

Кто ж тогда подобное то чудо сотворил?