Снежинка. Скользко

Она скользит по трещинам заскорузлых плит подземного перехода.

Наверху дождь по щёкам нещадно город хлещет, а тут -

изумлённым взглядам спешащего в канун Нового года народа -

балетное искусство...

Ах, как же она танцует на этом ветродуе!

Мне и завидно, и грустно.

Люди так не разговаривают, как она двигается. Внятно.

Смотрю, не верю глазам. Эта пигалица просто невероятна.

Грация на полупальцах игривостью сквозит.

Узкие босые стопы в соляных потёках тянутся к клеткам бетонных плит,

спрашивают их наигранно кротко:

- А если мы сделаем шаг, ещё и ещё? Вот так... А потом пируэт?

Ввинчивается в плотную пробку толпы, и мне жутко.

Сомнут, поломают, втопчут за ради шутки.

О, нет!

Ещё хуже...

Неудержной пеной шампанского увлекают к платформе,

к краю,

к обрыву,

к гудящей электричке.

Фигурка из воска пластична, но этого мало, нужно...

нужно, что-то ещё.

А она светится счастьем.

Будто пропасть ей,

в танце сгореть - тонкий расчёт.

Прыжок...

Grand jeté...

Как же так?

Жмурюсь.

Представляю: воск плавится, растекается, лёгким паром взмывает.

Нет, не успевает.

Я очнулась. Состояние странное.

Сколько же была без сознания?

Почему на противоположной платформе?

И кто это в униформе... белой?

И "снежинка" та... где? Куда... делась?