о прошлом и переболевшем

излиться стихами? 

не много ли хочешь? 

может, ещё 

песню спеть?

бессонных ночей мне хватило. 

позволишь

из памяти их

стереть?

кудрей твоих россыпь 

на мягких подушках

раскинулась как осьминог,

а я хохочу, 

закрывая ладошкой

в рассветных лучах 

лицо. 

и вроде бы даже 

сказать что - не знаю,

всё сказано было

уже. 

уехала я. 

и ты уезжаешь

в италию

на ПэЭмЖэ.

- увидимся, может?

- посмотрим.

- посмотрим. скучаешь?

- да вроде бы нет. 

и я не скучаю. 

ну, может, немного:

страданьями создан поэт. 

три года как миг пролетели.

внезапно 

я стала другой, 

ты - другим: 

и жизнь, и любовь,

и игра твоя в танки

становятся чем-то

чужим. 

и руки родные -

теперь 

просто память. 

и голос, звучавший тогда

из всех мониторов, 

что закупал ты

в кредиты на сорок «ка». 

коты и гитары,

любовь и скандалы - 

я знаю, ты помнишь, но ведь

писать о хорошем -

дурная забава. 

я всё-таки 

грустный

поэт. 

ты много не знаешь,

но не решаюсь

сказать

об этом 

сама. 

спасибо за всё. 

да пребудет с тобою

та,

кем не стала 

я.