К читателю.
Невинность
чистого листа
Я превращаю в
грязный очерк,
Так пропадает
красота,
Ее марает
чей-то почерк.
Стараясь,
что-то описать,
Перо скрипит
неумолимо,
А как еще все
рассказать,
Что уху
слышать не терпимо.
Да, я желаю
торжества
Над серым морем
равнодушья,
Сплетаю в
кружево слова,
Что б в мыслях
избежать удушья.
Мне не до
славы и побед,
Хоть я себе их
так желаю,
Но знаю,
получу от них лишь вред,
Я меры и в
вине не знаю.
В тетрадках
прячутся от глаз
Мои убогие
созданья,
Они немы, пока
не встретят вас,
И бесполезны,
пока им нет признанья.
Р.S. У меня есть привычка—отматывать в конец странички автора; ну то есть, к началу «публицистичества» его творческого недержания. Полезно, знаете ли. Но в этом случае надо непременно откомментить, или хотя бы рожицу залепить; автор может и не заметить «немой» лайк за стишок двух-трёхлетней давности. Парадокс; любой автор начинает с обнародования того, что годами было писано «в стол», с того, что «томилось в ожидании», и возможно не раз правилось (шёл поиск себя в искусстве!), от того ранние произведения заслуживают внимания ничуть не меньшего, чем свежеписанные. Как-то так.