СКРИПАЧ

Скрипач на сцене в замшелом кабаке

Средь гомона людского, в сизой дымке,

Не видя посетителей, смычком водя в руке,

По струнам повидавшей виды скрипке, 

Играл как бог. Нет, лучше всех богов.

И скрипка, словно женщина, горела

В руках его. Он ей свою любовь

Дарил такую, что посуда вся звенела.

Скрипач был пьян. И плакала душа.

И пела скрипка нереально нежно

О той, что вспоминал он чуть дыша.

О той, что потерял он безнадежно.

И не было в миру большом земном

Красивей звуков. И красивей человека.

Она не знала, что порою он тайком

Стоит под окнами её библиотеки.

И, задыхаясь, смотрит неспеша

Как улыбается она своей улыбкой

Всем посетителям - смышлёным малышам.

И сердце жалось над судьбы ошибкой.

А скрипка пела, женщин в кабаке

Заставив плакать, туши размывая.

Их кавалеры с сигаретами в руке

Зависли вдруг, о жизни размышляя.

Лечил он эти души своей скрипкой.

Не видя слёз, не слыша тишины.

Играть закончив в атмосфере зыбкой.

Ему овации были вовсе не нужны.

Ему нужна Она. Нужна её улыбка…