ВЫСОЦКОМУ

Мне сегодня приснился Высоцкий.

Попросил закурить."Тоже странник?"

И хоть не был его я поклонником,

Но отдал всё, что было в кармане.

Затянулся он сизою дымкою.

Глаз поморщил, вздохнул безучатно так:

-Ну, чего вы там, справились с жизнею?

Понастроили светлую сказку-то?

-Эх, Семёныч, да столько тут разного...

Наломали дров эти правители.

Понаделали, блин, безобразного,

Как дешёвые, с улиц, любители.

Разорвали страну на осколочки.

Даже клоуны, веришь, у рулева?

-А гитары нет, палочки-ёлочки?

Не подкинешь еще с собой курева?

-Нет, Володька, гитарой не балуюсь.

Хоть мечталось всегда до оскомины.

Ты не думай, я вовсе не жалуюсь.

Но бывает обидно особенно.

Вот ты пел, из нутра, из глубинного,

Задевало за самое-самое!

А теперь эти фрики павлинные…

Да чего я тебе то рассказываю.

-Ну, а как там в театрах играют-то?

На Таганке моей, иль в Ленкоме мож?

-Знаешь, Вовка, искусство чиновники

Превратили в услугу, за деньги тож.

-Дааа…нелепая как-то жизнь у вас…

Даже снова родиться не хочется.

А артистов, ушедших за радугу, нас,

Вспоминаться, хоть чуточку, можется?

-Не, Володька, тут всё по-прежнему,

Стерженек у людей, он калёненький.

Никакая шваль зарубежная

Не заменит живое палёненьким.

И ты знаешь, на входе в Ваганьково

Мы тебя на века. И с гитаркою.

И не просто в броне, бронетанковой.

И народ там часами, с цигаркою.

Как к родному приходят с цветами, да.

Да ещё с разговорами, ре'чами.

Потому что в сердцах их звучат всегда

Твои песни, живые и вечные.