Осень

Выйду в город ночной. Не спеша, будто тысячи лет
впереди – жить да жить – и нехоженых тьма километров.
В сотах окон на нитях вольфрамовых солнечный свет,
разукрашенный шторами в яркую радугу спектра.
Мёртвой бабочкой лист тополиный замрёт на плече,
одинокий, как крест на заброшенном сельском погосте…
В этом городе я одинок… я никто… и ничей…
Но, под руку сегодня взяла меня рыжая Осень…

Осень… Милая Осень…
Ты прости меня, я был неправ – ты ведь так хороша…
Оземь… Бьёшь ореховой дробью, тустепом каштановым оземь…
Жжёшь пустынные скверы и ливнями тушишь пожар…

В этом городе тысячи окон, хранящих уют...
Сотни тысяч дверей и на каждой замок – розенкрейцер –
тайн хранитель… Но ни за одной пилигрима не ждут…
не напоят водой, не предложат бесплатно согреться…
Только Осень радушно бросает под ноги ковёр,
зажигая огни – светляки на остывших аллеях...
И верна в постоянстве былинных трёх верных сестёр,
одиночеством, словно простудой сезонной, болея….

Ветер… Взбалмошный ветер
бьётся в шпилях –крестах православных обманщиков – храмов…
Сорван рыжею ведьмой
лист кленовый ложится у ног золотой пентаграммой…