А. Д. ^{2 часа назад}

В ночи и почти на рассвете,
Цикады мне спать не дают.
То ноет колено, то ветер,
Не спится мне в здешнем краю.

Как утро приходит я пьяный,
Сразит меня пылкой жарой,
Водой обливаюсь, упрямый,
И мыслей гнетущих запой.

Ты где-то в дали, где не жарко,
Не ждешь меня, так беззаботна.
Пишу тебе я в воскресенье,
А ты отвечаешь в субботу.

«Ну как ты?», «Как сын?», «Не болеет?»,
«Да, так», отвечаешь «Без хвори…»,
«А дед уж живой?»,
«Да, дряхлеет…»,
«Скажи, а какие там зори?..»

Мне страшно, не пишешь полгода…
Хотя, вот, в сети очень часто,
Меняет не только погода,
Меняет нас безучастие…

Мой этаж ты не знаешь, тебе все равно,
И давно уже не вспоминаешь,
Если встречи случайной нам не миновать,
Будешь видом кричать, что не знаешь.

Я тебя величал, ты почти что мне брат,
Даже что-то родное бывало!
Но вот только с тобой не вернемся назад,
Ты меня не поймешь и не надо.

По весне под окном твоим будет цвести,
И трамваи бежать по запарам,
Ну, а я же, не сдамся тебе, милый друг,
Не понадоблюсь, боле, и даром,

Будет лето пылать и рассветы слепить,
Ты очнешься от солнца пожара
Я к тебе приходил разделять много дум,
Ты лишился меня как дара.