Трансформация
Ведь этот процесс изменения, отращивания новой кожи, крыльев, шипов и еще чего то там, у каждого свой, индивидуальный и нет совсем этой общей формулы, разве что составляющие в этом супе - боль, слезы, слезы, боль, любовь и нелюбовь все может быть в разной последовательности, но обязательно присутствует - это и есть тот золотой ключик, ключик ко всему, к себе новому : человеку в точке Б.
И , наверное, нужный процесс, иначе были бы мы кем?
Сначала она долго плакала, а потом стала злой - бессмертный Булгаков.- отступление.
Я ,кстати, не согласна ,что любовь правит миром, я бы сказала что миром правит мозг. Просто извращенный ;
У любви вообще странная система координат: то есть живешь ты такой себе радостный, счастливый, работаешь работу ,ходишь на фитнес и на выставки , встречаешься с друзьями, ворох целей и желаний , думаешь завтра поеду в Гималаи, после зимы с аквалангом , потом выучу английский и все прекрасно.
Но тут вырисовывается он, ну или может она конечно, у меня будет он в силу противоположностей.
Он вырисовывается с кривыми ножками, дурным характером, он может быть каким угодно, мы все равно никогда это не увидим , в ближайшие года 1,5 уж точно, в растянутом старом свитере, с ноль перспектив и совсем с другой планеты . Он даже может быть принц ,на мерседесе. всегда занят своим бизнесом, с красоткой секретаршей и амбициями, увы, это ничего не меняет. Этот шаблон к любой истории.
И все конец, ты больше не человек в точке А. Ты теперь зависимый наркоман, который видит не растянутые джинсы, хочет в Гималаи , ходит на выставки и на спорт. Ты теперь в другой реальности. Процесс трансформации начался. Ты все видишь через призму его. Просто пропуская восприятие всех объектов через: как замечательно что он есть и что мы можем все это жить вместе. Ты в капкане , капкане собственных иллюзий, мир теперь это не настоящая картинка ,это обман, очки виртуальной реальности, ты думаешь что на райском острове , а на самом деле в Химках в обшарпанном кинотеатре.
Тебя больше нет, тебя половина. Маленькие бульдозеры ломают , крушат внутри тебя , сносят старые, устоявшиеся постройки, выкорчевывают деревья-принципы, равняют с землей лужайки-желаний, твоих желаний, засыпают прудики-гармонииссобой, освобождают место для нее, для большой, всеобъемлющей любви, которая раздувается как шар, растет как опухоль, поглощает , забирает и взамен только иллюзии, пустота, обещания и надежды.
Все в тебе. Все было в тебе , пока ты это не разрушил, быстро, не сожалея, не задумываясь. Сколько раз надо вот так крушить, что бы потом ,прийти к тому же, к себе. Все в тебе.
Розовые очки врастают в лицо, ты становишься похожа на панду; Такая коллаборация.
Все обретает новые цвета и краски, не твои -ваши. До этого момента кажется что совсем вроде бы и не жил, ну или существовал.
Сродни алкогольному опьянению, все становится таким яркозапоминающимся, мир наполняется, подъем, острое ощущение и возможность свернуть горы. Жизнь расстилается перед тобой многогранной, только твоей, только вашей. Ты начал жить, вы начали жить и кажется это чувство будет всегда всегда, ты обещаешь все на свете , нет нет, не потому что ты бросаешься словами, ты и правда так думаешь, ты думаешь , что вы, ваше- непоколебимо. Ты получаешь ворох обещаний в ответ , ты укутываешься ими , ты панда в розовых очках, обклеенная обещаниями. Ты подобие человека. Ты не ты больше, и никогда уже не станешь. Но ты еще об этом не знаешь, ты наслаждаешься, вдыхаешь полной грудью, ты живешь.
Интересно, почему в любви « Все, как все»( спасибо прекрасная Цветаева ) Вы засыпаете друг друга своей прошлой жизнью, выворачиваете все свои сокровенные , самые потаенные внутренности, на, бери, посмотри какая я, а еще могу вот такой быть, и совсем другой, уникальная, нужная, особенная. Среди других особенных.
Но это заканчивается. В этом и есть проблема. это закончится, все меняется. Все проходит и это пройдет. Люди сначала приучают, любят , заботятся, а потом уходят , меняются, становятся совсем другими людьми, уезжают, отцепляют , выкидывают за ненужностью.
А ты остаешься, собираешь себя по маленьким осколочкам воспоминаний. Ты берешь бережно каждый свой кусочек и промываешь его ,оттираешь от прошлого, стараешься вымыть все. Ничего не оставить, но память , не тут-то было, хранит хорошее и ты снова и снова достаешь эти обещания и спрашиваешь почему сейчас не так ? что я сделала неправильно? В чем я виновата ? как все вернуть? Почему все прекратилось? Куда исчезло ? Как с этим жить дальше?
Все обещания, скорей всего, так и останутся просто словами а потом от них откажутся, аргументируя , что вот я вчера был другой а сегодня совсем не такой, как вчера и поэтому увы и ах. И вроде бы это жизнь и вроде бы это нормально. Но внутри что? и снова те же маленькие бульдозеры, и снова рушат ,рушат то, чем ты жила все это время, в нашем случае 1,5 года, равняют с землей эти хитросплетения дорожек, зданий, парков, уничтожают этот огромный мир, сжигают ворох обещаний,
-подождите, вот тут , да, на этом желтом , уже обуглившимся листике –дне, он рядом, любит меня, знает меня без сотни масок и принимает и понимает , что может быть важнее , это же доказательство , смотрите, разве сейчас это уже не важно?
А взамен ничего нового, какая странная оказия, до этого ты рушил и сразу строил , а сейчас что? Ничего? Эй , так не договаривались, пустоты быть не должно, а ее и нет, руины есть, ты их не убираешь, не работает клининговая служба.
Руины-это не пустота. Пока еще не пустота, раскладывай, изучай, делай выводы.
Пустота –для избранных, пустота-конец, пустота-начало.
И ты заземленный, с багажом воспоминаний, с осколками слов, дней, улыбок, наполненности, радости приходишь ко всем показываешь, спрашиваешь, а вдруг у кого то так же? Вдруг подскажут, посмотрите-ка внимательней, вот мы на какой то неизвестной нам кухне , ты режешь салат , я рассуждаю :
-когда один перестает любить, а второй еще любит , ведь это больно?
-больно конечно
-давай что то такое придумаем, что бы у нас так не было, ну что бы не было больно, давай о чем то договоримся, давай поддержим друг друга, не дадим одному из нас подыхать и корчиться от боли, пойдем другим , нашим с тобой путем, давай все эти слезы, разрывы , одиночество будут не про нас
-у нас так не будет….. я не представляю, что я могу тебя не любить…..
И ты тащишься в свою реальность, в то настоящее от которого ты уже отвыкла , в котором ты уже не умеешь жить.
Что за жесткий обман , эй , где розовый ,прекрасный мир, где все люблю, я буду рядом, я никуда не уйду, с ними было так легко и просто , а теперь поливаю все это мазутом, топлю, выбрасываю, сжигаю, и куски себя вместе со всем этим хламом пропадают и исчезают, болят.
Пустота оказывается тоже болит, даже пострашнее , болит видимостью присутствия.
И вот я стою и курю в парке, солнце заливает ели, листья плотным ковром, осень, где то детский смех, болтовня, собаки с прохожими людьми, вот он мир ,наполнен, , жизнь, а ты сидишь во мне , как влитой ,мертвый ты, ты, которого больше нет , ты которого не существует в природе, ты сотканный из мыслей и воспоминаний, ты придуманный мной, и я тащу тебя из себя, буквально отдираю , устала, каждодневные твои похороны,
бесчисленные сигареты и дым, и туман и боль, боль, такая сильная что страшно просыпаться.
Черная осень.
«Люди сворачиваются башнями, стачиваются»
Для меня было так. Потом , когда-нибудь, я повернусь назад своими мыслями паутинками, отыщу этот октябрь, отыщу свою смерть, посмотрю, приближу, поверчу в руках и ничего не почувствую, совсем ничего, а сейчас болит еще, а сейчас еще нет пустоты, сейчас еще на пороге, на пороге себя.
Спасибо за этот самый лучший подарок.