Муза

Вечер. Никого. Нет, всё-таки кто-то есть, наверное… Да, это она, сидит у окна… та, которую большинство называют музой, некоторые галлюцинацией, а совсем немногие белой горячкой.

Сидит, вся в черном, курит и все смотрит в окно, не замечая, что я рядом, раскинувшись в одних трусах, лежу на диване. И такое в ней одиночество, что хоть на стенку лезь, а она все равно будет сидеть и молча смотреть в окно. Ну, хоть бы рифму подсказала, или сюжет… или может ещё чего-нибудь… И вообще, что это она тут делает? С одиноким мужчиной, можно сказать голым? Странно… Пошло… а может это и есть современное искусство? Или может вот так, как есть завладеть музой? Все равно пошло… ведь сколько известных мужчин с ней вот так…, а сколько неизвестных… да и с женщинами она не против… Страшновато… Может это она Ваську с соседнего подъезда до больницы довела?! Ведь особо не выпивал, а тут бац упал с первого этажа и сломал ноги... Хорошо, что жив остался. А сколько таких было… Пушкин, Тургенев, Гоголь, Есенин, Маяковский, Цветаева… Тут задумаешься, и серьёзно задумаешься о последствиях посещения музы. Выгнать из дома женщину, да ещё такую… у меня рука не поднимается. Так что пусть сидит, а я посплю… завтра ж на работу. Глядишь ей это дело надоест и она уйдёт…

А муза все сидит, закинув ногу на ногу, и курит, смотря в окно…