На этом месте.
Жанр:
Статьи, эссе
Вид:
Снова идёт дождь. Тяжёлые капли медленно падают в хлюпающую грязь.Сегодня,кажется,суббота. Я смотрю в окно и пью чай. Что было на этом месте раньше?
Миллионы лет назад здесь, возможно,росли кремниевые деревья, которые затем сменили папоротники и секвойи,сами со временем превратившиеся в янтарь. Проходили ли здесь лохматые мамонты и пробегали ли осторожные олени, спасаясь от острых,как обсидиановый топор древнего человека,клыков саблезубого тигра? Да и были ли сами обладатели обсидиановых топоров? Вели ли в цепях невольников на рынки и проезжали ли по такой же топкой, как и сейчас грязи пушки Наполеона?
Когда-то я нашёл на этом месте пятикопеечную монету с двуглавым орлом. Кому она принадлежала?Потерял ли её сапожник,выпивший изрядно вина в трактире и не донёсший до дома. Или обронил сухонький цадик из рваного кармана своего длиннополого сюртука.
Чем оно было раньше,это место? И чем примечательно?
А может здесь ничего этого никогда и не было.Просто кусок земли и край неба с вечным дождём,в котором и времени тоже нет.И это не я за ним наблюдаю,а оно за мной.Оно смотрит на меня фиолетовыми ягодами позднего винограда,растущего здесь, сколько себя помню.Смотрит глазами чёрной галки,залетевшей неведомо откуда и сидящей на дереве под дождём.Пробует меня на вкус этим чаем,желая растворить в себе до капли.
Сколько мне лет? Документы обманывают, а немногочисленные знакомые, когда я их спрашиваю молчат либо отводят глаза. А что, если я сам и есть это место?
Всё так же идёт дождь. Тяжёлые капли медленно падают в хлюпающую грязь.На дереве сидит чёрная галка.Человек за стеклом пьёт чай и смотрит в окно.
Миллионы лет назад здесь, возможно,росли кремниевые деревья, которые затем сменили папоротники и секвойи,сами со временем превратившиеся в янтарь. Проходили ли здесь лохматые мамонты и пробегали ли осторожные олени, спасаясь от острых,как обсидиановый топор древнего человека,клыков саблезубого тигра? Да и были ли сами обладатели обсидиановых топоров? Вели ли в цепях невольников на рынки и проезжали ли по такой же топкой, как и сейчас грязи пушки Наполеона?
Когда-то я нашёл на этом месте пятикопеечную монету с двуглавым орлом. Кому она принадлежала?Потерял ли её сапожник,выпивший изрядно вина в трактире и не донёсший до дома. Или обронил сухонький цадик из рваного кармана своего длиннополого сюртука.
Чем оно было раньше,это место? И чем примечательно?
А может здесь ничего этого никогда и не было.Просто кусок земли и край неба с вечным дождём,в котором и времени тоже нет.И это не я за ним наблюдаю,а оно за мной.Оно смотрит на меня фиолетовыми ягодами позднего винограда,растущего здесь, сколько себя помню.Смотрит глазами чёрной галки,залетевшей неведомо откуда и сидящей на дереве под дождём.Пробует меня на вкус этим чаем,желая растворить в себе до капли.
Сколько мне лет? Документы обманывают, а немногочисленные знакомые, когда я их спрашиваю молчат либо отводят глаза. А что, если я сам и есть это место?
Всё так же идёт дождь. Тяжёлые капли медленно падают в хлюпающую грязь.На дереве сидит чёрная галка.Человек за стеклом пьёт чай и смотрит в окно.