Комната

Мне было очень плохо. Мне было очень душно. Тесно. Страшно. Каждую минуту тошнота накатывала с новой силой, а отвращение становилось все ярче. Ощущение, будто сидишь в картонной коробке. Жутко мало места и повсюду стены, со всех сторон. Тебе некуда бежать. Тебе негде спрятаться. Казалось, ты здесь один, совершенно забытый всеми и брошенный на произвол собственных эмоций. А ещё есть голоса. Они едва слышны, их тихий шёпот неуловим. О чем они говорят? Я не знаю. Они следят на тобой. Кажется, они немного злорадствуют над твоей уязвимостью. Хочется укрыться от их пронзительного взгляда, но бежать некуда. Повсюду только стены, глухие и бесцветные. Кстати, был ли у этого места цвет? Трудно сказать. Были только ощущения. Все это помещение было собрано из различных ощущений, эмоций и мыслей. Страх. Беззащитность. Тошнота. Стены сжимались все плотнее, воздух пропадал. Кружится голова. Хочется встать и уйти, подняться и, наконец, покинуть это странное место. Но тело больше не слушалось. Волна тошноты накатывала с каждым движением, а за малейшим напряжением следовал страх. Чего же я боюсь? Этот вопрос беспрестанно крутился в голове, как назойливая мелодия. Музыка. Да, кажется, здесь была музыка. Повторяющаяся, лишенная смысла и мелодичности, абсолютно бесцветная мелодия. Один куплет проигрывался сотню раз, ещё, ещё и ещё. Громче. Тише. Пауза. Заново. Хотелось кричать. Громко и надрывисто, до хрипоты и изнеможения, только чтобы не слышать этот чёртов концерт. Печально, но не поможет. Почему? Да потому что стены, музыка и голоса - все у тебя в голове. Ты заперт в своей собственной голове и ничего не можешь с этим поделать.