Мой герой
Как часто тебе писали стихи?
Никогда? Как грустно...
Ты заслужил всех в мире стихов.
Помню, сердце своё закрыл на засов,
Был опаслив, как зверь
И холодный как лёд,
Как рыба в песке,
Как в проспекте комод.
Ты место своё так страстно искал,
Сгорал изнутри, к любви ты взывал.
Отцу был не мил, а мать занята,
А сестра уж слишком мала да хитра.
По мгле ты бродил, просветы искал,
Но лишь утопал, утопал...
Проходят года, нашёл ты друзей,
Кутил и гулял, забил ты на всех.
Прошло торжество,
Блеск в о́чах пропал,
Прошли кутежи, друзья-не друзья.
Растет в душе столб, его стержнем зовут,
Растет и крепчает, сломить никому
Не под силам его.
И вот ничего кроме тьмы на душе,
"О боже, за что это всё?!"
Но вдруг нашлась та, кто в мраке ночном
Нашла ту лазейку, что ты не нашел.
"Он-мой герой",-была в мысль она,
Полюбила его, влюбила в себя.
О мой дорогой,
Мой яркий огонь,
Ты-мой герой, будь же со мной!