Полигон Бутово

Здесь необычно грустные берёзы,

Как белые могильные кресты,

И в их ветвях не сок течёт, а слёзы

Всех плачущих из вечной пустоты.

Кипела здесь кровавая работа

Копали рвы, сверяли имена

И заправляли ленты в пулемёты

Кого в убийцы выбрала страна.

Полуторки моторами ревели,

В грязи елозя из последних сил,

Воняли псиной мокрые шинели

И сучьи морды тех, кто их носил.

Размалывая судьбы миллионов,

Кровавое катилось колесо,

И в час по десять смертных приговоров

Клепали озверевшие ОСО.

А люди ничего не понимали,

С убийцами в один вставая круг,

И на собраниях голосовали

За продолженье казней лесом рук.

Здесь до сих пор как будто не остыла

Земля ещё от крови горяча,

И облака над общею могилой

Плывут, как дым из трубки палача.

И в том дыму над ложью наших буден

Убитых души, всех до одного,

И снизу вверх на них взирают люди

И вновь не понимают ничего.