При своих

Уже поняв с испугом очевидца,

что пыль эпохи вовсе не пыльца,

что в домике от бури не укрыться,

ладони отнимаешь от лица.

И видя кровь, запёкшуюся в ранах,

живую, непохожую на грим,

слегка бледнеешь, но при прочих равных

ты верить выбираешь — не своим.

Я точно помню виды с колокольни,

и звона мне известен адресат.

Удар. Не удивительно, но больно.

А мир и чёрно-бел, и полосат.

И между нами — вот она, граница.

Хотя в масштабе карты — просто штрих.

На этой стороне укорениться

дано мне — без тебя, но — при своих.

Июнь 2022