Прибой
Тип произведения:
Авторское
Экскаватор прибоя забросит тебя своим
ковшом, выкованным из брызг
и слез, грубо смывая грим
обмана, хоть ты и пьяный вдрызг,
туда, где наяды влажно блестят,
к реке - порожденью морской волны,
и не нужно думать тебе, где ад,
и где рай –
они оба тобой полны.
Молот судьбы готов расковать твою
жизнь, обратив полусферу в лист,
или в ставшую желтой, как моль, хвою
тех древ, что вечно шепчут: нечист
рассудком, но может быть, чист душой,
а значит, у Бога еще есть шанс,
полуобнявши, сказать: меньшой,
уверуй, а прочее –
декаданс.
Пусть грохочет прибой, я пока живу,
но я не готов слишком быстро дать
ответ – хоть черту, хоть Божеству
на тот вопрос, что нельзя задать,
не зная хотя бы малую часть
тех слов, что позволили водам течь…
Может, лучше тому, кто решил упасть,
схватить тебя за руку
и за собой увлечь.
философского наполнения. Немного смущает рифма «твоЮ — хвоЮ», но это не принципиально.