Бывает день...
Тип произведения:
Авторское
Бывает день-сосуд...и пуст, и полон,
Чем льется эта времени вода,
И кто кричит в ночи,- сюда, сюда...
И чей часов бегущих крепкий полон.
Я чувствую.... сейчас и здесь дыра...
Та самая...и черная ...вне мига,
Там тень несущегося в дымке брига
И невозможная глубокая пора.
Всепогруженье тех воспоминаний,
Что пашут словно плуг души поля,
В них перегной не слов, хоть слов земля,
И стерни и окольности ристаний.
Что длит судьбу, а что ее не метит
Ни сладкой рифмой ни любовью влет,
Какой скользит янтарным чувством мёд,
А что и днём безоблачным не светит.
Лети, душа... крылатая в не вес,
И сядь , когда ты не во сне устанешь,
Я знаю, ты напрасно не поманишь,
Туда , где что-то шепчет гулкий лес.
Я край? Но я и твой отшельник,
Мне временем уже не отвечать,
Быть словом может что-то источать,
И замереть как мудрый можжевельник.
воспоминания душу мне вспахали
весь в перегное в околице ристаний
я пустоты наполненной стал пленник
упершись мигом в мудрый можжевельник.