Я от поэзии устал...
Я от поэзии устал, она меня не возбуждает
Уныло новый стих рождает моей реальности оскал.
И хаос образов в стихах окутан призрачным туманом
И я с тоской ловлю с экрана такой же бред в чужих трудах.
И мы стоим сплошной стеной, напротив строй равняет вечность
Её весёлая беспечность пришла нам дать последний бой.
Для нас последний. Близок час, когда израненные строки
Сквозь, нам отмеренные сроки, продолжат жить уже без нас.
И новых гениев труды, кромсая правила и нравы,
Докажут - были мы не правы, небрежно ляпая следы.
Но мы писали не для них и суд потомков нам не страшен.
Не для унылых взглядов ваших, вымучивался нами стих.
Он нацарапан для того, чтобы разбавить скоротечность.
Напротив строй равняет вечность.
Ура!
И больше ничего...
Уж не стоИт талант на строчки.
И только выпить водки хочет,
С Пегасом вместе — Буцефал…
Пошлю её подальше прозой,
Пускай тропой шурует козьей,
Среди холодных, серых скал,
Я не того совсем искал…
Вновь рифмы в голове елозят…
Идите на хрен, я устал!
Решать лишь вам — писать или не надо.
Мук творческих «финти-пинти-культяпки»
Мне кажутся почти исчадьем ала.
Что ж,… за показ и денег не берётся,
А каждый свой товар хвалить умеет.
Все пишем, потому что нам неймётся,…
Затрат на рубль, отдачи — пять копеек.