Вестник.
Тип произведения:
Авторское
Было мне, друзья, виденье, на закате, в тишине,
Пролетал с востока в небе голубь белый в вышине,
Нёс во клюве ветвь златую Амазонке молодой,
Но пронзён был прямо в сердце он стрелою роковой,
И взяла меня обида, как же можно, вашу мать,
Не спросив Охотнадзора, птичек в небесах стрелять!
