Старость… как она мучительна…

Слежу  за тем, как изменяется характер

Как книгу толстую читаю… и слежу

Как жаль, терпения мне часто не хватает

Хороших черт в себе не нахожу…

Смотрю, что становлюсь я часто нервной

Привычное дается мне с трудом

Я стала и придирчивой наверно

И настроение вдруг стало мне врагом

Анализирую себя, не понимаю

Ну почему бы что-то не простить

Я просто потихоньку умираю

И не хочу привычки отпустить…

Мне кажется, что мир переменился

Он был красивее, уютней и добрей

Теперь такой же… силы он напился

А я… устала как бы от людей…

Мне места нет в большом красивом мире

Я доживаю просто… не живу

И оптимизма уже нет поныне

Так что с характером моим… я не пойму

Работала, как пчелка – быстро, точно

Теперь мне хочется замкнуться и читать

И пишутся пустые больно строчки

Мне в них себя давно уж не узнать…

Хочу сидеть и ни о чем не думать

Я никому, поверьте, не нужна

И в голове не ясный день, а сумрак

Я понимаю… старость… вот вина…

Она сама приходит, вот несчастье….

Уверена – ее никто не ждет…

Глоток последний радости  в стакане

Вот пригублю ее… и все пройдет…