Сон.
Тип произведения:
Авторское
Я часто вижу странный сон, один и тот же.
Иду средь поля. Вечер. Грязь. Туман. Дождит.
Тоска морщинистая, пьявкой липнет к коже.
Шипит внутри злорадно - Лучшего не жди...
А мне так хочется, во что бы то ни стало,
Добраться к Цели! Там ОНА! Моя Мечта!
Однако - времени осталось очень мало,
И нет уж сил начать вновь с чистого листа...
Устали ноги. Вязнут в мокром чернозёме.
Порывы ветра рвут одежду. Валят с ног.
Плоть умоляет - Ну присядь. Забудься в дрёме.
Какой в том смысл? Ведь не дойдёшь. Никто-б не смог.
Но я бреду упрямо в призрачность надежды.
Совсем один на этом жертвенном пути.
Прошу лишь Небо, не смыкать пока мне вежды -
Повременить. Дать шанс - хотя бы доползти...
Я часто вижу странный сон, один и тот же.
Иду по полю. Вечер. Грязь. Дождит. Туман.
А может Жизнь немым вопросом душу гложет -
Неужто всё за зря - мираж... самообман..........?
Иду средь поля. Вечер. Грязь. Туман. Дождит.
Тоска морщинистая, пьявкой липнет к коже.
Шипит внутри злорадно - Лучшего не жди...
А мне так хочется, во что бы то ни стало,
Добраться к Цели! Там ОНА! Моя Мечта!
Однако - времени осталось очень мало,
И нет уж сил начать вновь с чистого листа...
Устали ноги. Вязнут в мокром чернозёме.
Порывы ветра рвут одежду. Валят с ног.
Плоть умоляет - Ну присядь. Забудься в дрёме.
Какой в том смысл? Ведь не дойдёшь. Никто-б не смог.
Но я бреду упрямо в призрачность надежды.
Совсем один на этом жертвенном пути.
Прошу лишь Небо, не смыкать пока мне вежды -
Повременить. Дать шанс - хотя бы доползти...
Я часто вижу странный сон, один и тот же.
Иду по полю. Вечер. Грязь. Дождит. Туман.
А может Жизнь немым вопросом душу гложет -
Неужто всё за зря - мираж... самообман..........?
А мы — виденья в нём.
За счёт своей нервной системы;
И может быть кошмарен он,
Коль не в порядке нервы,
И может раем тоже стать,
Но всё — иллюзия. Вот спать,
К примеру, ты ушел сейчас,-
И мир для спящего погас.
Развеется виденье, (наверно),
Только в смертный час.