БЕЗ БОЯ ПРОИГРАВШИЕ (акро)

 
 
Безбашенны, что в общем то не странно,
Едва постигнув смысл простых утех,    
За счастьем мы  летим в чужие страны,

Браваду выдавая за успех.
Отчаянно пытаемся казаться,   
Являя миру пошлость и наив.

Под солнцем чужестранным бы остаться,
Раскованно пропев чужой мотив.
О том, что есть исконные напевы
И код, что в нас заложен испокон,
Где Родины просторы и посевы,
Рискуем забывать под их шансон.
А вечером, устав от страшной гонки
В иллюзии, что доллар – это все,
Шумящие леса в родной сторонке
И песни вспоминаем, что так тонки,
Еще поем их с Кругом в унисон.