Рождественская полночь. Не уснуть...
Рождественская полночь. Не уснуть. Не то чтоб чуда жду – не спится просто.
Зайду – ка в сеть… А там – такая муть! А впрочем, как всегда: о чувствах, звёздах,
об океанах, ангелах, цветах, сжигающей дотла любовной страсти.
Печальный «эх» и восхищённый «ах»… Различного формата, сорта, масти..
Вот, например, мадам сошла на нет, свихнулась на тематике постели.
Оргазм – на всё/ про всё один ответ. Сознания тупик. Мели, Емеля…
Но, вера в чудо… Без неё никак! И я прошу (слова – да Богу в уши),
бросая, словно нищему пятак, в её пустую жестяную душу
по наущенью бестолковых муз «Всевышний, всё твоей покорно власти.
Скажи с улыбкой «Крибле – крабле – бумс» и чем – нибудь заткни источник страсти!
Прошу, молю, нижайший бью поклон, раскаянный, коленопреклонённый:
пусть кто-нибудь плеснёт тестостерон в её колодец похоти бездонный!»
Пожертвовал. Размяк. И – снова в путь. Аккаунтов – не счесть. Не счесть вопросов.
Свою вливая хрень в чужую муть, толкается меж гениев философ.
О, сколько здесь целованных Христом! Гомункулов, взращённых на Парнасе!
Копнуть поглубже – каждый, рупь за сто, как Пушкин мудр и как Дантес опасен.
Один, вон, под влияньем пьяных муз… Хотя, не муз, а «горькой» полной стоки
рождественский сваял, «янтарный блюз». Конкретно, «гений». Хоть и глуп, как пробка.
Бездарен. Ни туда и ни сюда. Пожёванно. Неискренне. Невнятно.
Но, кто – то ж ставит «лайки», господа! А впрочем – пофиг. Лайкнул – да и ладно.
На всяк товар найдётся свой купец. Талант бездарность оставляет с носом.
Контрастом интеллекту есть глупец. Дерьмо ведь тоже пользуется спросом…
Как удобренье... Полночь позади… А я разочарован, гадом буду…
И двигатель заклинило в груди. Есть Рождество. Но, в нём, увы, нет чуда.
Зайду – ка в сеть… А там – такая муть! А впрочем, как всегда: о чувствах, звёздах,
об океанах, ангелах, цветах, сжигающей дотла любовной страсти.
Печальный «эх» и восхищённый «ах»… Различного формата, сорта, масти..
Вот, например, мадам сошла на нет, свихнулась на тематике постели.
Оргазм – на всё/ про всё один ответ. Сознания тупик. Мели, Емеля…
Но, вера в чудо… Без неё никак! И я прошу (слова – да Богу в уши),
бросая, словно нищему пятак, в её пустую жестяную душу
по наущенью бестолковых муз «Всевышний, всё твоей покорно власти.
Скажи с улыбкой «Крибле – крабле – бумс» и чем – нибудь заткни источник страсти!
Прошу, молю, нижайший бью поклон, раскаянный, коленопреклонённый:
пусть кто-нибудь плеснёт тестостерон в её колодец похоти бездонный!»
Пожертвовал. Размяк. И – снова в путь. Аккаунтов – не счесть. Не счесть вопросов.
Свою вливая хрень в чужую муть, толкается меж гениев философ.
О, сколько здесь целованных Христом! Гомункулов, взращённых на Парнасе!
Копнуть поглубже – каждый, рупь за сто, как Пушкин мудр и как Дантес опасен.
Один, вон, под влияньем пьяных муз… Хотя, не муз, а «горькой» полной стоки
рождественский сваял, «янтарный блюз». Конкретно, «гений». Хоть и глуп, как пробка.
Бездарен. Ни туда и ни сюда. Пожёванно. Неискренне. Невнятно.
Но, кто – то ж ставит «лайки», господа! А впрочем – пофиг. Лайкнул – да и ладно.
На всяк товар найдётся свой купец. Талант бездарность оставляет с носом.
Контрастом интеллекту есть глупец. Дерьмо ведь тоже пользуется спросом…
Как удобренье... Полночь позади… А я разочарован, гадом буду…
И двигатель заклинило в груди. Есть Рождество. Но, в нём, увы, нет чуда.
Полночный час. Не спят лишь чудаки, сеть наполняя рифмами и бредом.
Что надо им? Спасенья от тоски? Уже ль не люб им сон под тёплым пледом?
Спешат шальные стрелки на часах, но не редеют рифмоплётов стайки:
Одни считают звёзды в небесах, другие – комментарии и лайки.
Что здесь читать? Сплошное барахло, поток из слов бессвязный и дремучий,
Искать всегда безумно тяжело жемчужинку среди навозной кучи.
Поэтов слишком мало среди нас, зато амбиций – море (и иллюзий).
Уж зАполночь… Давно не первый час… И спят, увы, без нас не наши музы.
Три — на часах. На сайте чушь и бред. Глаза усталость режет купоросом.
Но, чу… возник внезапно силуэт – язвительно рифмующий Философ.
В его словах кипят сарказм и желчь, реальности напор иллюзий вместо,
Жаль, пустоту за зря кромсает меч: здесь длинные читать не любят тексты ))
бессонная: её характер крут. И так досадно, что банкует сволочь.
В сети недавно был запущен слух, что выжить в Судный день есть, как ни странно,
чудесный шанс у блох, клещей и мух, клопов, лобковых вшей и тараканов.
Я соглашусь с пророками сети, под предсказаньем их фундамент прочный:
устойчив к катаклизмам примитив членистоногий и беспозвоночный.
Не сыщется сомнений ни на грамм в житейской справедливости момента:
тупоголовый толстокожий хам стрессоустойчивей интеллигента. ))
Всегда приятней мне ТОГО ответ, КТО дорожит произнесённым словом.