Запах сарсапарели
Тип произведения:
Авторское
Забиваю в трубку крепкий самосад,
Спичку по привычке - об каблук.
Ароматным дымом поделиться рад
Жёлтый, весь погрызенный мундштук.
Кресло из ратанга заскрипит едва -
Посидеть расслабиться изволь!
На гвозде, когда-то вбитом на века,
В кобуре пылится верный кольт.
Вкруг коптящей лампы на большом столе
Мечутся зигзагом мотыльки.
Вольные индейцы где-то вдалеке
Стали бивуаком у реки.
В сумраке вечернем прерия видна,
Словно через пыльное стекло.
Гаснут друг за другом окна городка,
Временем забытого давно.
Полосу заката видно сквозь загон,
Маревом струится крыши медь.
Глубиной бокала старый друг бурбон
Плавит лёд, чтоб душу мне согреть.
Из-за горизонта смотрят облака,
Ноют раны - завтра будет дождь.
Надо бы в дорогу не забыть с утра
Взять с собою старый макинтош.
Быстрые мустанги начинают путь
Сквозь года назло небытию.
Жаль, сарсапарели запах не вернуть,
И лихую молодость мою...
Грозовые тучи за горой встают
Как бизонов призрачных стада.
Скоро я оставлю нажитый уют
И уйду к бизонами навсегда.
Но покуда солнце не сдало в утиль
В небе запоздалую луну,
Отыщу на кухне новую бутыль
И ещё глоток себе плесну!
Рифмы ярки, словно акварель.
Только слов запас мой слишком мал.
Каюсь — гуглил про сарсапарель)
Это мой любимый рассказ у Рея Бредбери — «Запах сарсапарели»