Виктор
Тип произведения:
Авторское
Поодиночке здесь больше не ходят.
Твой след затоптали торжественным маршем.
Ночью снаружи еще кто-то бродит,
но ночью мы спим и становимся старше.
Ни сильных, ни смелых почти не осталось,
разум пророков сто лет как утрачен.
Что-то внутри нас давно испугалось
и виляет хвостом почти по-собачьи.
Верим, как будто не вышли из детства.
А может не верим — всё лишь в голове.
И крови чужой вместо приветствий
липкие капли на рукаве.
Мы обещали сломать об колено
шпагу и выкинуть к черту копье,
но снова у рта с окровавленной пеной
кормим жиреющее воронье.
И вроде как есть кому петь, но нет песен.
Их ненаписанных хватит на вечность.
Мир, он как был, так и будет чудесен,
но есть подозрение, что он конечен.
