Из Закулисья...

Странные радости гвоздями вбивают в головы,
нового солнца лучи – в подарок слепым.
Старый паяц пьёт в подсобке и мысли бредовые
весело кружатся, шепчутся, чокаясь с ним.
Из Закулисья слышны смех и плач с завыванием.
Собраны торбы. Грачи улетают на юг,
чтобы вернувшись презрительно выплюнуть: – Знаете?!
Там, по-другому – гламурнее, нежели тут…

Мне хорошо, я здесь свой – деревянно-просмоленный.
Всё понимая блуждаю с извечной тоской.
Если найду вновь в каморке очаг нарисованный –
в клочья порву, подожгу… Не ходите за мной.