Присест
Тип произведения:
Авторское
Святое утро - день лукавит,
увидев простачка во мне,
в стекло лучом настырно давит...
Всей хляби синь в моём окне.
Поёт весна, как жизнь прекрасна!
Но я-то помню трезво, ясно -
враньё в канон возведено.
Вчера в такое же окно,
да только этажами выше,
счастливый по всему сосед,
себя явив на солнца свет,
шагнул и в мир несветлый вышел.
Что день в нём тёплый пробудил?
А в морге холодно поди.
Дня третьего, никак не дале,
Марине Львовне (из "6-ой")
в кредите в банке отказали,
светясь она пришла домой,
от доброты и неги млея...
А в форточку кричал апрель ей,
что без кредита счастье есть
в её квартире номер шесть.
Смирившись с царством эвфемизмов,
неспешно ванну набрала,
разделась и туда легла.
Ей невсутерпь оргазмы жизни.
И фен включив на полный ток,
с улыбкой бросила меж ног.
Я, будь хоть трижды несогласный,
на это шапито зря зря
(ну, в смысле, что смотрю напрасно),
всё ж ухмыляюсь втихаря.
Я времена не выбираю.
И не один хожу по краю.
Но в чём-то я анахорет.
Куртиной между "да" и "нет",
осклабившись на ваши хари,
скачу, как мячик-попрыгун.
А ложь, почуяв, что я - лгун,
тулупчик заячий мне дарит.
Проныра-жизнь страстей полна.
А через год опять весна!
_ _ _
увидев простачка во мне,
в стекло лучом настырно давит...
Всей хляби синь в моём окне.
Поёт весна, как жизнь прекрасна!
Но я-то помню трезво, ясно -
враньё в канон возведено.
Вчера в такое же окно,
да только этажами выше,
счастливый по всему сосед,
себя явив на солнца свет,
шагнул и в мир несветлый вышел.
Что день в нём тёплый пробудил?
А в морге холодно поди.
Дня третьего, никак не дале,
Марине Львовне (из "6-ой")
в кредите в банке отказали,
светясь она пришла домой,
от доброты и неги млея...
А в форточку кричал апрель ей,
что без кредита счастье есть
в её квартире номер шесть.
Смирившись с царством эвфемизмов,
неспешно ванну набрала,
разделась и туда легла.
Ей невсутерпь оргазмы жизни.
И фен включив на полный ток,
с улыбкой бросила меж ног.
Я, будь хоть трижды несогласный,
на это шапито зря зря
(ну, в смысле, что смотрю напрасно),
всё ж ухмыляюсь втихаря.
Я времена не выбираю.
И не один хожу по краю.
Но в чём-то я анахорет.
Куртиной между "да" и "нет",
осклабившись на ваши хари,
скачу, как мячик-попрыгун.
А ложь, почуяв, что я - лгун,
тулупчик заячий мне дарит.
Проныра-жизнь страстей полна.
А через год опять весна!
_ _ _
Рад тебе, красавица, неимоверно!
У меня тоже восемь утра, только завтра
Даже захотелось вставить свои пять копеек
А у меня приятель Вовка
Никак не входит в счастья клинч.
Фэйс не суёт в микроволновку,
Не ловит головой кирпич.
Ужель не в кайф весны флюиды?
И надо же, какая гнида,
Презрев апрельские лучи,
Дни напролёт стишки строчит!
Он ложкой в супе ловит клёцки,
Какао пьёт и ест омлет.
О том ведь пел ещё Высоцкий –
Увы, не тот пошёл поэт!
Он дока в стихотворном хламе,
По плодовитости — гигант.
А как красиво б мог мозгами
Украсить под окном асфальт!
В один присест, сумящь ничтоже…
Вы написали очерк страшный…
Повеселили наши рожи…
Скопился к власти рой обид.
Но всё-таки апрель прекрасен.
Не время делать суицид.
Вот в январе другое дело —
Кромсай своё в морозы тело.
Крещенье, святки… благодать!
уж лучше май или февраль —
сугробов нет — кромсай… летай…
и землекопов пожалей —
в морозы им копать сложней!
Он тупо топит за апрель
С улыбкою анахорета
Я попиваю втихаря
Бутыль густого вискаря
И стих рождается при этом.