***
Тип произведения:
Авторское
***
Сигареты, как патроны в обойму,
Идут очередно одна за одной,
Я опять спешу куда-то, по-моему,
Но вряд ли тороплюсь домой.
Волком смотрит уличный фонарь,
Холодным воздухом пронзает грудь,
Повторился в точности, как в старь,
Долгий, беспрерывистый путь.
Руки сжимают твёрдо зажигалку,
Эх, до утра ещё часов эдак десять...
Мне правда от осознания жалко,
Что жизнь свою не успел я взвесить.
И озноб пробрал свежий и осенний,
Лампа полыхнула прощально светом...
Я хоть, конечно, и не Сергей Есенин,
Но очень хочу считать себя поэтом.