Чумацкий шлях

               ЧУМАЦКИЙ  ШЛЯХ

                ножом бандитским режет ночь.
                Ревёт и подражает вепрю,
                но не уходит степью прочь.

                Когда б чумацкая повозка   
                из колеи да в колею
                тащилась тенью отголоска
                вдоль хутора, что во хмелю
                свалился и храпит вовсю.

                Так нет! Трухлявую машину –
                автобус луцких мастеров,
                сарай на сношенной резине,
                бросает в ямы от бугров.

                Куда я еду? Что мне надо
                в степи чумацкой, грозовой?
                Уж лучше встать, чем бедным задом
                стучать в сиденье под собой,
                как овн в ворота головой.

                Хохлушки едут с узелками,
                у каждой семечки во рту.
                И пахнет луком с пирогами,
                копчёной рыбой за версту.

                На весь салон, мигая  тускло,
                одна лишь лампочка горит.
                К земле бегут из тучи – русла
                и ливень, топоча, гудит.
                Прислушайся, заговорит.

                В степной грязи  застрять  возможно,
                автобус, кашляя, пыхтит.
                Чумацкий шлях хранит дотошно
                патриархальный колорит.

                Но на шоссе он выползает,
                как жук навозный в полусне,
                щебёнкой мокрой громыхает,
                прибавив скорости вполне
                на магистральном полотне.

                Сажусь на место, засыпаю
                средь духоты и в тесноте.
                Степь кормит с рук пернатых стаи
                лимонных молний в темноте.

                © Copyright: Вячеслав Левыкин, 2014