Скорее, в заблужденье пребывать, cудьба того, кто думает, что знает
Скорее, в заблужденье пребывать,
Судьба того, кто думает, что знает
И верит в то. Но верить, то не знать!
Иллюзию в уме себе рождает
И понимание, какое-то своё,
Картины суженного видимого мира,
Так часто, всей вселенной громадьё,
Вмещает его скромная квартира.
Фантазию подключит, наконец,
Чего не хватит, просто дорисует,
Иллюзия над истиной вконец,
И над реальностью, тогда восторжествует.
Себе адептов станет набирать,
Делиться этой истиной лукавой,
А далее, как сложится, как знать,
С восторгом её примут иль опалой.
Конечно, если будет он вещать,
Хорошим слогом, увлечённо излагая,
То сможет сам апостолов набрать,
Своей идеей той их заражая.
Но кто владеет словом, тот не бог,
Талант всего лишь то, один из многих,
И на примерах видим мы итог, -
Велеречивых, но , увы, убогих.
Судьба того, кто думает, что знает
И верит в то. Но верить, то не знать!
Иллюзию в уме себе рождает
И понимание, какое-то своё,
Картины суженного видимого мира,
Так часто, всей вселенной громадьё,
Вмещает его скромная квартира.
Фантазию подключит, наконец,
Чего не хватит, просто дорисует,
Иллюзия над истиной вконец,
И над реальностью, тогда восторжествует.
Себе адептов станет набирать,
Делиться этой истиной лукавой,
А далее, как сложится, как знать,
С восторгом её примут иль опалой.
Конечно, если будет он вещать,
Хорошим слогом, увлечённо излагая,
То сможет сам апостолов набрать,
Своей идеей той их заражая.
Но кто владеет словом, тот не бог,
Талант всего лишь то, один из многих,
И на примерах видим мы итог, -
Велеречивых, но , увы, убогих.
Если вам понравилось:
Как ремесло вбивает гвоздь
Когда из сути каламбура
Закончить как – то удалось…
Убожество – порок беспечных
Над творчеством слагает слог
Толстой, при этом будет вечен
А ты, как видно, так не смог…
С песком и грязью из людского моря,
Тогда с Толстым бы умерла и Мельпомена
И музы бы повесились от горя.
Пегас взлетев повыше камнем рухнул,
И может Пушкина не застрелил Дантес,
Сольери Моцарту свой яд бы не подсунул,
А мы б не знали множества чудес,
Что гений их творил всё чаще против,
Чьему то мнениию не льстив, а вопреки,
Не угождая кому-либо, а напротив,
И мне Вас, критик, слушать не с руки.
Нет я себя в ряд гениев не ставлю,
Не мне судить, есть ль у меня талант,
Но путь, на радость Вам, свой не оставлю,
Мой дурнопахнущий, всезнающий фанат.
Словес повествовательный поток,
Не зацепило, Вы, любезный забияка,
Пустое пишите, без сердца, — весь итог.
Не Вам кому-то делать замечанья,
Своей посредственностью время отнимать,
Найдётся чтец, хвалю Вас за старанья,
Но не по мне, своё на Вас терять.
За технику, не держите зла, не могу пока