Сонет

Какой я есть поэт, судить пристало Миру,

               Не Бальмонт, и не Блок, и не под стать Шекспиру,

               Но Окуджавы верная строка крепит мне душу

               Украденным, чужим дыханьем стих свой не нарушу!

               Предвижу Ваш сарказм, «Ах, Боже правый, ах

               Вот снова рифмоплёт! Очередной мучитель светлой музы!

               Пресечь сей «гений» на корню!

               Иначе в будущем не избежать конфуза!»

               Писать, иль не писать? Вопрос сей, как впрочем

               Быть или не быть? Дышать, иль не дышать?

               Зависит не от нас. Не нам решать его!

               Решать кому ж? Должно быть только Богу

               Кто, не  спросясь, решил за нас

               Что ныне должно быть!