Жуткий ветер рвёт и мечет
                                         летней ночью, в кратком сне:
                                         то кричит, как дикий кречет,
                                         то крадётся в тишине.

                                         Где на ощупь, как лунатик,
                                         где взовьётся в миг до туч.
                                         Как на сцене грезит трагик,
                                         что он в жизни всемогущ. 

                                         От ночной его забавы
                                         я не сплю который час.
                                         Знать ему с природной славой
                                         донимать несчастных нас.

                                         Хнычет, кличет, завывает.
                                         В кровлю, в жесть, как в барабан.
                                         Сучья старые ломает,
                                         хлоп! – как в тире, бьёт наган.

                                         Позабытую простынку
                                         от прищепок оторвёт,
                                         заберёт её в обнимку
                                         и над крышей в танце вьёт.

                                         Что за радость бесноваться?
                                         Что за варвар прёт с реки?
                                         Лучше с ним не повстречаться, 
                                         он наставит синяки.

                                         Я давно не сплю, а лампа
                                         тень колеблет по стене: 
                                         трагик, сцена, пьеса, рампа –
                                         всё сумятицей во мне.

                                         Телефон вдруг затрезвонит:
                                         - Ты не спишь? И я не сплю.
                                         Слышишь, ветер в трубку воет?
                                         Я тебя, родной, люблю. -

                                         Совпаденье? Мысль читает
                                         на одной со мной волне?
                                         Видно, ветер призывает
                                         в страхе думать обо мне.