Он родился быть поэтом,
вечно с музою дружил.
При свече, почти без света,
он для будущих творил.

Жил с народом, бал ничтожных
презирал, их дерзко злил
и в стихах неосторожных
для себя врагов плодил.

Эпиграммы на вельможей
вслух шептали на балах,
будто вьюга в день погожий
проносилась на полях.

Он в Демутовом трактире
в карты резался с утра.
Пушкин, братец, в нашем мире
нет бессмертнее пера.

Там разбойники с окраин...
Трость носил, а в ней стилет,
ведь орут: - Разденься, барин! -
Неудобен пистолет.

При рожденье, видно, музу
так младенец покорил,
что она для карапуза
подарила целый мир.

Арапчонок, не галчонок,
а скорее соловей.
У кормилицы с пелёнок
щупал грудь. Корми скорей!

Он царям грозил расправой,
к бунту нищих призывал.
То в трагедии, то в драме
с Пугачёвым быть желал.

Всё объял, всех надоумил,
даже Байрона затмил.
От дуэли мир покинул,
для потомков нас взрастил.

У него мы все учились,
для него священен Бог!
За него Россия билась,
чтоб был вечен русский слог.


© Copyright: Вячеслав Левыкин, 2020