"С низины наплывает тьма..."

                                                           Осип  Мандельштам

                               С низины наплывает тьма.
                               Читаю книги Мандельштама,
                               У лампы мошек кутерьма,
                               К веранде тянутся каштаны.          

                               Так вот какой он был поэт
                               И вот какие главы прозы.
                               К стеклу, как огненный валет,
                               Прилип листок июльской розы.

                               В лесу таёжном плыл ковчег,
                               Зверьё на нём вразброд гудело…
                               Не останавливало бег,
                               Что рифмовалось, грозно пело.

                               Дистрофик, труп уже почти.
                               Передвигает еле ноги,
                               Но что-то шепчет, звук – в горсти,
                               Слова нашёптывают боги.

                               В соседний он барак идёт
                               И пайку хлебушка несёт,
                               Нельзя же в гости без подарка.
                               Как солнце припекает жарко!

                               А по дороге видит он,
                               Как два блатных козла дерутся.
                               По «фене ботая», запнутся,
                               Для них еврей-поэт, что сон:   
                               «Канаешь, Осип ,ты куда?
                               Твой кореш уж мослы откинул».

                               «Неужто умер? Вот беда
                               И на кого меня покинул…»

                               «Ну, доходяга, ты даёшь!
                               Спасибо Сталину – не шлёпнул!
                               Зачем ты, червь, о нём, бля, ёкнул?
                               К нам заходи, стишки споёшь».

                               На шконцы верхние залезть
                               Под шум губной гармошки.
                               Какая радость хлеб доесть,
                               Не уронив ни крошки.

                               ...Он был убит. Когда? За что?
                               И кто посмел пойти на это?
                               Взамен цивильного пальто
                               Фуфайка на плечах поэта.
                               Всё испытал – и страх, и риск.
                               За честность поплатился.
                               Луны полуразмытый диск
                               В Воронеж старый покатился.

                               Я оторвал глаза от строк
                               И стал противен мир реальный.
                               С реки воздушный плыл поток,