Над горами на море ползут облака,
                лёгкой дымкой подёрнуты осени дни,
                где над ними прозрачная высь глубока.
                Ты в подзорный бинокль к горизонту взгляни.
                Там далёкий корабль тёмной точкой застыл
                и не движется медленно в порт городской.
                Может мимо идёт или пристань забыл,
                только плавная зыбь у него под кормой.
                Вся команда его полегла, как во сне,
                а маршрут корабля встал на автопилот.
                Неизвестный всем флаг – принадлежность стране –
                непонятно какую таможню зовёт.
                Толь чума в нём живёт, толь наркотикам в плен
                вся команда его отдана на иглу.
                Может остров прошёл он поющих сирен
                и в каютах теперь мертвецы на полу?
                Он летучим Голландцем в пути наречён,
                порт разгрузки давно он нигде не найдёт,
                если трюм его в смерть для земли превращён,
                то никто и нигде его вовсе не ждёт.
                Он могильник отходов, он химкомбинат
                из страны толстых бюргеров, жирных свиней
                и баварского пива, где крепких солдат
                любят больше, чем просто обычных людей.
                Мёртвый бриз, тишина, чайки в море кричат
                и ползут облака с золотистой каймой.
                У спасательных шлюпок канаты дрожат,
                если тянется тень по воде за кормой.
                Он скитается годы в солёной воде
                и на рейды встаёт, если штормом грозит.
                А его чёрный флаг похоронно висит,
                салютуя неведомой в небе звезде.

 

                1994 г.,  Ялта

                © Copyright: Вячеслав Левыкин, 2014